У меня мама Вера. Может, поэтому я верю в людей и чудеса.

Если мама в сотый раз рассказывает о том, какой махонькой ты родилась, и какой высоченной вымахала – ты счастливый человек. Пусть в этой истории дядь Вася в сотый раз заходит в комнату, в сотый раз не замечает тебя меж подушек и кричит остальными дядям-тётям: «Я же говорил, они нас обманули! Никого нового у них нет!» А потом вдруг – в сотый раз! – узреет крохотульку, из которой случится 178 см…  Ты, конечно, всё это давно и не раз знаешь. Но пусть мама расскажет об этом в сотый раз. Послушай. Ведь однажды некому будет тебе об этом рассказать.  
 
Если в 25 лет ты ещё можешь нырнуть маме под руку, потереться носом выше локтя, попросить: «Ма, погладь меня по головке!» и получить щедрых поглаживаний – ты счастливый человек. Ведь однажды некому будет откликнуться на эту простую просьбу.
 
Я всегда считала, что мама, заплетая косички, нещадно выдергивает мне волосы. В 25 я с готовностью подставляю голову под мамины руки. Пусть заплетёт косички-колоски. Пусть мне не будет приятно, я всё так же не люблю, чтобы у меня копались в волосах. Но когда ещё мама заплетёт мне косички? Может быть, никогда. Потому – пусть…
 
Мама, я счастливый человек. Спасибо тебе. 

P.S. Вдруг поняла: мы часто фотографируемся на фоне корпоративов, моря, поездов, параходов, памятников, друзей, мужчин, женщин... Но так редко  - с родителями. Так редко... Решила забрать фотографиню с собой на историческую родину, чтобы она сняла нас с мамой. Потому что мужчины, море, корпоративы и путешествия - вечны. Но не родители.