На сьому світі стільки ірреального...

Ещё в прошлый четверг мы с детьми устроили себе поэтические посиделки на тему "Абсурд, творческий хаос и форменное безумие". Хочу поделиться последствиями этого творческого безобразия и удовольствия. Детское творчество не выкладываю, ибо "Что ты, Наташа, это же фу-фу-фу и вообще баловство, а не по-настоящему!

Но у меня то всё НАСТОЯЩЕЕ. Тем более, безумие :)

Задание 1: опишите безумного персонажа, например, вдохновившись персонажами Льюиса Керролла.

Он вкушал вечерний кофей.

Вчера вечером, жаря хрустящую картошку, я поняла: в этому году я буду много отдыхать, прыгать на батуте, нести чушь, писать письма незнакомым людям, приставать к незнакомцам на улицах - и превращать их в героев историй. Уеду в Карпаты - два раза, если смогу. И в Крым, откуда мне сегодня утром всё же ответили "мы не сдадимся и Украину не сдадим".

Потому что я устану.

Да, я несу чушь, пристаю к людям и даже прыгаю во всех местах, потому что постигаю возможности тела производить звук об разные поверхности. Я каждому говорю о весне - на улице и для Украины. Маме говорю "Ты волнуешься и веришь в лучшее, а я знаю: всё будет хорошо." Мужчинам говорю "Ты надеешься, а я знаю". Говорю детям, говорю друзьям, знакомым людям - "Я точно знаю: всё будет хорошо".

Я действительно ЗНАЮ.

Уважение, честность, отвественность, братство, самосознание - у многих слов за зимние месяцы появились картинки, целые истории. Раньше я верила, что жизнь конкретного человека меняется быстрее, чем жизнь народа и человечества. Сегодня мир крутится со скоростью невиданной ранее. Его можно только жить.

Здесь и сейчас.

А потом я устану. 

Рисуя, я молчу изнутри.

Захожу домой, стягиваю резиновые сапоги в фиолетовые сердца, ставлю сумку на стул сажусь на соседний - и иду домой. Рисовать.

Кухонный стол устелен моими записными книгами, ручками, линейками, карандашами. Во мне нет ни идеи, ни сюжета. Одно лишь желание движения в изображении. А после - удивление: обоже, как это у меня получилось? Это вообще у меня?..

Тем временем остро ощущаю, как от колличества нарисованного меняется качество. Персонаж становится стройней. Персонаж становится под-ручным. Не моим, но из моих движений. С одной стороны, я будто бы уже знаю, как нарисовать что-то, с другой всегда удивляюсь. Обоже, она может кататься на велосипеде... Обоже, она полезла через забор!

В такие моменты со мной бессмысленно разговаривать, бессмысленно мне звонить или писать. Я молчу изнутри. Даже если из меня происходят звуки, во мне их на самом деле не было.

( Открытки )
( Но черновики любимей. )

"Из-головьем" стоило бы называть всё, что люди пишут или говорят из головы, от ума большого, ли маленького. "Сердечными приступами" стоило бы называть всё, что рождается, говорится, делается от сердца. Сердечность слов и поступков она ведь так и случается - скорее приступами, чем в здравом уме.

У "из-головья" свои плюсы. Опишу их "одной девочкой".

- И тебе не стыдно? - спросила одна девочка одного мальчика.
- Если подумать, то я могу убедить себя в том, что меня не мучает совесть.
- А если почувствовать?
- Ну, почему я должен чувствовать себя виноватым?..

Просто советь, она же получала высшее образование в элитных подвалах инквизиции. Она крайне бессовестна и беспощадна. Закроешь глаза, закроешь уши, и рот закроешь. А совести всё равно - она тебе катетор в вену и прямой поставкой в кровь.

***
Но главный вопрос на повестке дня: откуда взялось выражение ШЫЛО В ПОПЕ? И почему оно значит "непоседливого человека"?

Дело в том, что ВСЁ услышанное я ПРЕДСТАВЛЯЮ.
Вот и вы представьте ситуацию: добрый человек или злой рок поместил тонкий острый длинный предмет в ваше анальное отверстие. Или в мягкие ткани полупопий - как вам удобней. По самую рукоятку поместил. Плотненько так.

Представили?.. И что? Очень вам хочется ерзать и крутиться? Или же вы вдруг очень замедлитесь, практически замрёте и будете стараться не делать лишних движений?...

Вот я бы не рыпалась. Откуда версия о непоседах?.. Загадка дня.
Словари спрятали под замок записи с этимологией фразеологизма.
Наташа в раздумиях.

- Ты пишешь карандашами? И тебе удобно?
Я пролистала записную книгу на 20 страниц взад и с таким же удивлением ответила:
- Да, я пишу карандашами. И мне удобно!

Пишу я много. То по делу, то по вдохновению. И всегда - сначала вручную в записной книге и лишь потом летаю пальцами над клавиатурой. Например, вчерашняя Маргарита выглядела так:

На аллее рядом с домом белой краской на асфальте написано "ЖЕЛАННАЯ". Пять метров спустя "БОЖЕСТВЕННАЯ". Ещё через пять метров "АНГЕЛЬСКАЯ". И уже дальше, через дорогу, список продолжает "МИЛАЯ". Пусть эти надписи созданы для одной. Но ведь каждая, глядя на это романтическое безобразие, нет-нет, да и примерит на себя эти образы.

Шаг за шагом по дороге домой, уставшая или задумчивая, каждая женщина хоть на миг да вспомнит, что она тоже была, есть или мечтает быть для кого-то желанной... Божественной?.. Милой.

Из этих слов ведь вырастает мир.

Мир, в котором один мальчик просыпается по утрам и ему шкварчит в груди. Он молод, небогат и чуть авантюрист.
Ему шкварчит, в нём жизнь бурлит и он бежит на базар за трехлитровой банкой белой краски и толстой - с мужскую кисть! - кисточкой. Он тащит банку туда, где "готов целовать асфальт, по которому она ходила", он становится на колени... Ведь становится же! Раком потому что долго не сможешь выводить вензеля на асфальте. И, закусив губу, он пишет ей большими буквами:

ЕДИНСТВЕННАЯ!

Мимо спешат переходы, осуждающе глядят на юного вандала (если у нас на районе знают такое слово), вдыхают запах свежей краски и уходят в свои жизни. А он пишет картины белым. И вот краска уже на руках, на брюках и даже чуть на ухе. Но какая разница, если он чувствует себя окрыленным?..

И если кто скажет "Вот это ЕДИНСТВЕННАЯ... режет глаз", то пусть говорят. А вдруг парень не доживет до следующей единственной? Вдруг правда на всю жизнь?.. Давайте дадим ему шанс. И себе.

***
Впереди идут двойняшки лет пяти.
Мальчик весь чуть из курточки не выпрыгивает  от избытка энергии. Говорит:
- БЕЗЫМ!!!
- Нет. Не-бе-зим, - чеканно отвечает девчушка, плывя по улице, аки царица Савская.
И никто никуда не бежит.

Вот она какая - сила женского слова.

***
Руками всё ещё можно размахивать направо и налево, взад, вперёд... а не спешить засунуть их в карманы, едва выходя на улицу. Значит, мы всё же ближе к лету, чем к зиме. Желтые розы в палисадниках всё ещё пахнут, и жить всё ещё хочется.

Раз в день (минимум) моя внутренняя оптимистка рождает мысль: "Наташа, а вдруг ВСЁ ЭТО - в последний раз ...?
Утренний секс, пробежка, овсянка с яблоками и орешками, последняя осень в нашей жизни..."

В ответ даже моя внутренняя пессимистка (вместе со всем хором моих внутренних девочек) восклицает:
- ОБОЖЕ! Совсем последняя?! Мы же ещё ни разу не бегали босиком по октябрьской траве! Мы ещё не прыгали босиком в кучи листьев на радость дворникам! Мы не совали ноги в холодное озеро! Не падали в грязищу по самые волосы!!! А-а-а-а! Срочно нужно исправить это недоразумение. Срочно!

Мы (со всеми моими внутренними девочками) собираемся и бежим. И с нами обязательно случается прекрасное!

Мы подскользываемся и падаем в лужу, чтобы гордо нести грязную попку в люди. Мы снимаем кроссовки и носки, чтобы прыгать по последней изумительно-изумрудной траве, шуршать голыми пятками по листьям, танцуя мимо битого стекла и старых гвоздей... Потом мы садимся грязной попой в кленовый сироп в позу лотоса под клёном и плетём венок. Не проходит и минуты, как мы слышим:

- А ты вз-р-р-рос... - чувствую, как вопрос отпадает сам по себе, ибо взр-р-рослые не сидят грязные и босые в листьях. И малыш пр-р-родолжает: - Я Вова. Давай делать вместе. А что это ты делаешь?

И вот мы с Вовой уже вдвоём плетём венок и делимся семейными архивами. Я узнаю тайное: папа у них весь как есть Шурик и работает, а мама Оксана хрестоматийно лежит на диване. Дедушка с бабушкой живут далеко. За большим магазином, мимо голубой голубятни и других стратегических сооружений. И тут:
- А ты почему одна гуляешь? Где твоя мама? Или ты с кем?
- Меня уже одну отпускают. А ты с кем?
- У меня б-р-р-рат Г-р-р-р-риша!.. Гр-р-р-риша! Иди сюда! У меня подр-р-р-руга!.. Она взр-р-р-рослая, но у неё есть мама.

Я близоруко оглянулась, так и не разобрав, кто из всего вазелина - Гриша. И тут явился ОН. Явно не Гр-р-риша, а целый Гр-р-ригор-р-рий. Черные очи, карие брови. Григорий оказался такой 21-летний, что с ходу мог забросить меня на плече грязной попкой к небу и унести под горячий душ на край земли. (Пока он здоровался и знакомился, я успела родить с ним очень красивых деток, стать хозяйкой в постели и шлюхой на кухне.)

А потом Григорий среагировал на мой украинский язык:

- Вы так красиво говорите, а я ж так и не знаю "мову"... ЗНО завалил по украинскому. Ха-ха, в бурсу пришлось идти. Но это давно было. Представляете, живу с детства в Украине, а мову завалил. Ха-ха!

"Такой красивый, а такой глупый..." вздохнула я, едва сдержав в себе каннибала и националиску. Нельзя вот так взять и сказать украиноязычной девушке, что не знаешь, как написать фразу "несамовиті пестощі у карколомних позах під цнотливі відлуння Пінк Флойду". (Я даже не требую знать слово "верб'яр'я" и говорить "дяки" вместо "спасибо", а "цьомки-бомки" вместо "чмоки в щеки".)

К чему я это вещала?.. Ах, да!
Раз в сутки моя внутренняя оптимистка говорит "А вдруг ЭТО ВСЁ - в последний раз?.."
Грязная попка, босиком по листьям и Григорий - вдруг это всё в последний раз?
За попку обидно. За Гришу не очень.
Но жизнь прекрасна. Я проверяла! Босыми ногами)