ir_realna: (Default)
[personal profile] ir_realna
Говорю тебе:
- Садись, давно не виделись.
- Куда ж давней, чем никогда? – усмехаешься в ответ.

Ты права, мы не знакомы. Ты – прототип, а я автор. Которая две осени назад втихаря списала с тебя персонаж. Ни разу тебя не увидев, ничего о тебе не узнав, лишь за имя ухватившись.

А сегодня ты умерла.

- Неудобно как-то получилось, - говорю Вам, неловко пряча глаза. Откуда это виноватое «Вы»? Может, мне неудобно, что у моего персонажа жизнь куда интереснее, чем Ваша?

- Да будет тебе, - ты будто читаешь мои мысли. – Я жила хорошо и долго, умерла тоже хорошо, и тоже долго. Не от Альцгеймера; от него я путала балкон с уборной и прятала меха с драгоценностями в подъезде. О, я воплотила мечту миллионов! Уснула, чтобы никогда не проснуться. Инсульт; или другая неприятность, которую я всё равно не почувствовала. Щелк – и сон стал вечным!

Ты сухо щелкаешь тонкими пальцами с алым маникюром, и мне кажется, будто смерть – лишь фокус бога, который балуется тысячами фокусов ежедневно.

- Ты ангел, - говорю, всё так же пряча глаза, и ты хохочешь. Совсем по девичьи.
- Что ты, девочка! Я душа; у меня нет ни шанса стать ангелом.
- Нет, ты не поняла. У меня в историях ты ангел. Клара Гавриловна, ангел.

Молчишь. Я наконец поднимаю на тебя глаза: тонкое, почти аристократическое, кружево морщинок украшает твоё лицо, неожиданно яркие серые глаза занимают поллица, длинные седые волосы заплетены в косу и уложены короной вокруг головы.

- Я курю? – спрашиваешь почти равнодушно. Почти.
- В моём воображении – да, в рассказах – нет.
- Пусть я не буду курить. Я старая?
- Ближе к пятидесяти.
- И на том спасибо, - ты складываешь из салфетки розу. – Мне под пятьдесят и я ангел… Это значит, я буду жить вечно?
- Ну… пока о тебе будут читать. Если я допишу серию рассказов. И если её опубликуют. И если она понравится.
- Что я ещё должна о себе знать?
- Хм… Ну, ты разговариваешь на украинском, хоть у тебя и еврейское прошлое. И любишь сало, невзирая на еврейское прошлое.

- Пиши, девочка! - хохочешь ты. - Опубликуют!

Веселье минуло. Мы молчим. Мне нечего тебе сказать, я о тебе ничего не знаю. А всё, что нужно, я без тебя придумаю. Ты лишь прототип моего персонажа.
Встаешь из-за стола, молча украшаешь косу белой розой из салфетки и лопаешь тишину, как мыльный пузырь:
- Ну, тогда я пошла.
- Да.
- Ты, девочка, пиши… Мы ж как монисто: бусина за бусиной, история за историей. Каждый из нас – это монисто историй. Вот я для себя – монисто из историй, которые я о себе помню. Для других: монисто историй, которые я им рассказала и, - ты хитро подмигнула, - которые они обо мне узнали. А для мира… Для мира мы – монисто историй, которым мы даже не придаем значения. Так что ты пиши. Не стесняйся.

- Да, я буду, - говорю я, - до встречи.

Хотя какая встреча? Сегодня ты умерла.

***
Задание взято из сообщества [livejournal.com profile] mi_pishem.
Задание: написать о старости.

P.S. Она действительно сегодня умерла.

Date: 2014-03-06 09:26 pm (UTC)
From: [identity profile] sollii.livejournal.com
Почему?

Date: 2014-03-06 09:32 pm (UTC)
From: [identity profile] ir-realna.livejournal.com
инсульт. спала и не просыпалась.

или что почему?

Date: 2014-03-07 04:36 am (UTC)
From: [identity profile] sollii.livejournal.com
Да. Мы друг друга поняли:)
Page generated Sep. 26th, 2017 06:08 pm
Powered by Dreamwidth Studios