2/3 лета. "Мы смеялись, чтобы не плакать"

Вчера я вернулась – в обожженную летом столицу. Ожоги на кончиках веток, шелушатся газоны, и робко-робко пахнет осенью. Август любит душиться осенью, чтобы по вечерам нет-нет, но и пыхнуть прохладным ароматом baby-ного лета.

***

Июль я провела в отельных номерах, чужих кроватях и поездах. Страшно даже вспомнить, что было до всех этих путешествий, ибо то, что было, как-то слишком ощутимо отличается от того, что есть. Я помню, как невнятно лепетала в конце мая:

- Дорогое мироздание, мне бы месяц, в котором я только возвращаюсь – и сразу уезжаю. С гор – и в море. Это мечта моя!

Мечты сбываются.

Июньская версия меня так не похожа на ту, которая завтра проснется в августе – и уснет в Стамбуле. Уже два, а то и три года в конце июля я пишу «впереди ещё треть лета, а сил жить лето уже совершенно нету». В этом году – как всегда, как у меня – всё усугубилось.

Мне бы сразу в зиму и чтобы всё хорошо.

***

Ливни всегда проходят. Сливают все тревоги, избивая нам щеки и уши.

Полосатые плавки высыхают, отпуская капли в естественный круговорот воды.

Поезда прибывают в пункты назначения, оставив за последним вагоном сотни километров – и сотни километров моря. Вагоны выплевывают людей, как шелуху от семечек, чтобы те жили свои жизни цвета шелухи так, будто никуда никогда не ездили.

Купейные полки стряхивают с себя дорожную пыль, будто сон вспоминая ту акробатику и ничейную страсть, которая на них колыхалась.

Фестивали заканчиваются, вытесняя новые песни в наши плей-листы.

Шаурма исчезает в желудке… тоже ради важного чего-то.

А дом… Дом там, где душа отдыхает.

***

«Такая взрослая, а так отчаянно упряма» сказала я себе в зеркало.

Думала, что с верой в сказки завязала. Но нет. Верю. Так отчаянно, что готова снова и снова  сочинять свои сказки, выгоняя из них всех, со сказочностью событий не согласных. Как можно верить в бога и «даму из ребра Адама», но не верить в бытовые жизненные сказки?!

Фу такими быть.